echalot-lover

Ah, ce plat pays que boude la vigne

Où la pluie se croit l'unique reine

Il n'y règne aucune saison indigne

Entre ses eaux, le soleil draine

Et les oies, les canards, les cygnes

Ne font fuir ni  la caille ni la draine

Ses ciels que les ailes égratignent

Offrent des bleus sans  traine

A aucun temps nul ne se résigne

Geler et rôtir la même semaine

Et le vent chargé d'une consigne

D'arracher aux moutons la laine

Les peupliers tirés à la ligne

Ont un moulin pour capitaine

Avec la bise,  ils s'esbignent

C'est  leur seule fredaine

Et les joncs qui trépignent

Du canal, las d'être la bedaine

Le héron dormant qui guigne

Le goujon vif, proie certaine

André Perchet

photo : http://chansiaux.darqroom.com/