echalot-lover

J'écrivais en toutes les couleurs

Ma détresse était ma maîtresse

Ta douceur était ma douleur

Ma plume n'était pas traîtresse

Sonne le dément hallali des mots

Avec la victoire des draps froissés

Coule sur mon papier un froid fossé

Mon bras faussé cherche ses maux

Maintenant devant la page noire

J'égrène des nuits blanches

Invitant la magie à venir boire

Voulant la prendre par les hanches

André Perchet