echalot-lover

C'est un canyon carrelé sans rivière

Les flots sont le flux des corps

Blasés de ce quotidien blanc décor

Mécaniques rôdées avalant la lumière

Métropolitain impoli et hautain

Ta populasse agitée est lasse

Le sourire hélas n'a pas de place

Et les faces transpirent de dédain

Dans l'allée d'argile sous la futaie

Flotte l'odeur de l'ail des ours

Piétiné par la foule en course

Perdue, effarée dans la forêt

Les carcasses muettes déambulent

Comme des arbres fuyant l'incendie

Mais c'est à Paris, dans la vraie vie

Pas dans les bois que la folie pullule

André Perchet

photo Minacat