echalot-lover

La panique lustre son front en sueur

L'ambulance rouge qui brille

C'est celle qui emmène sa fille

La police interroge les tueurs

Plus de guerre, plus d'artilleur

La chance a changé de grille

Avec la voiture la mort babille

Bleu giratoire, c'est sa lueur

La foi dans ces instants se fait fugitive

Et la haine en embusquée furtive

Sorcière sur son balai de genêts

Quitte soudain son sombre repaire

Cette enfant que rien encore ne fanait

Blêmit sous les tôles que le sang éclaire

* Ecrit sous la contrainte des derniers mots de chaque vers donnés par avance

photo : Lost in Alost