echalot-lover

La senteur du cartable neuf et de la craie

Les dimanches frais et les dernières mûres

La lampe qu'on allume dès potron-minet

Les femmes honnêtes qui entament leurs confitures

C'est septembre, l'ambassadeur gai

Des mois froids et obscurs

La nuit qui tue petit à petit les matins

Et le lit sans la couette défaite

Le froid s'insinue et arrive à ses fins

Pour l'amour, c'est jour de fête

Septembre réunit sur les traversins

Les conjoints par l'été ayant perdu la tête